Mergulho,
na mágoa,
e durmo
silenciado
pela água.
Sou entulho;
escória,
de uma história
sem sentido.
É memória,
de coisas boas,
que você... Ah você..
Havia prometido!
Blasfêmia,
achar estar contente
por mais que tivesse vivido
ou por seu amor
viver descontente,
quantos erros mais
eu teria cometido?
